如果坦白是一种伤害我选择谎言
如果谎言也是伤害我选择沉默
喜欢的状态，是有些淡漠的沉静。于是长时间不开口说一句话，只是动笔，用文字代替了那些嘴巴失去的言语。
喜欢，用笔在a4纸在一个字一个字地刻画心情。在午夜的时候，用蓝色圆珠笔，慢慢写得手指关节疼痛，然后开心或难过地抚摸那些精灵，安心入睡。
一直总不习惯用键盘代替笔去描述，觉得有些僵硬和冰凉。唯有笔，握在手心，慢慢渗出汗，一直写，一直写，直至疼痛可是渐渐地也学会了怎么在网络上打很多很多的心情。毕竟，用笔的述说只能是属于黑夜里的自己。而那些虚拟在网络上的心情故事，却可以骗到更多的难过。我总是说，我不是刻意写出那些文字让你们难过。
可是，它们都让我难过了。我又可以如何？
关于文学，是心里一个遥远的梦，难以触及。总是扬头去仰望她，然后低微地抚摸自己的文字。只有它们，让我变得真实。我可以实实在在地站在它们面前，面对自己。
可是很多时候都必须去解释，写作于我而言，是一种欲望，而不是爱好。
是欲望。关于述说的欲望。歌者用了歌声，画家用了炭笔，而我选择了文字。唯有去述说，我们才可以更清澈透明地看见自己。唯有去述说，我们才可以释放那些暗藏在心里的潮涌。
可是，言语是多么不值得信任的媒介。我始终逃避着它。
如果言语可以说明那些疼痛和感觉，也许文字也失去了意义。所以当发现言语对于我是那么不适合的时候，我的手，开始悸动着爬向文字。慢慢去接触，爱上，习惯
如若说成长是条血腥的道路，庆幸在自己的路上，有着温暖自己的文字精灵们伴随着。单薄的回忆容易被时间洗刷，我需要一个方式去纪录，一个可以供我以后怀念的方式。我带着文字，拉扯着它们陪我在寒夜里，缓慢向前。在一些黑暗的摔倒的角落，它们拉着我，给我温暖，带我离开。我们彼此，互相扶持。
当越来越多的人开始所谓文学创作时，我只是沉默，继续我安静的写作。所谓风格，所谓个性，不是自己去标榜出来的，而是在一路的创作中形成的。于是我甘心情愿地默默地写着，划着，说着。一样是在黑夜，一样只有我和一支笔一个白色本子，在昏暗的灯光下，安静地，一遍遍地，记录我的单薄青春里的沉重记忆。
不是华丽的词藻，没有漂亮的修辞，只是这样，简单的描绘和深厚的感情。这便是，属于我的，有着我内心最深层呼喊的文字。我看着它们，慢慢伸出手去抚摸，触碰到自己的温热的心。
我要说的话其实很多很多，可是在这个不符合我想像里的世界里，我开始害怕我讲的你们都不能懂得，于是我一再地沉默，把自己防备。然后，拿着笔，开始述说。文字被不懂，不会那般疼痛。可是被懂时，却可以流泪这也是，我爱得那么奋不顾身的原因。